Crime organizado atira desafetos vivos a jacarés

RAY CUNHA 

BRASÍLIA, 19 DE ABRIL DE 2026 – Segue capítulo do segundo volume da minha trilogia sobre a ditadura da toga: O OLHO DO TOURO.

O SENADOR HENRIQUE DA VINCI sentia-se excitado. Toda vez que se preparava para ver seus quatro jacarés-açus, de até seis metros de comprimento e meia tonelada de peso devorando alguém, sentia-se bastante excitado. Os monstros despedaçavam a pessoa em segundos e engoliam os pedaços. Uma vez, sentiu prazer triplo. Serviu aos jacarés a mulher, grávida, de um desafeto, com o desgraçado vendo tudo, sentado em uma cadeira, amarrado e amordaçado. A coisa acontecia na Lagoinha, isolada por uma comporta, em uma área coberta e cercada. A vítima era solta na beira da lagoa, nua, com a boca costurada, para não gritar, e a comporta, que dava para uma lagoa maior, era aberta. Antes desses “rituais de sacrifício”, como lhes chamavam o senador, os jacarés ficavam sem comer o máximo de tempo possível. Quando os monstros se aproximavam da vítima ela procurava escapar, correndo, chapinhando pela borda da lagoa, até que um jacaré conseguia pegá-la por uma das pernas e a puxava para dentro da água. Aí, os demais caíam em cima dela como hienas e iam arrancando os pedaços. Podia acontecer de a vítima romper os pontos na boca e gritar, mas eram gritos curtos e abafados. 

Naquela manhã, serviriam aos répteis um influenciador digital, uma celebridade da Direita brasileira, um sujeito que faria a festa dos quatro dinossauros. Mr. Dilmo Janjo, 2 metros de altura e 200 quilos de peso, fora sequestrado há três dias, os quais passara na companhia do senador Henrique da Vinci, comendo e bebendo do bom e do melhor. Mr. DJ atendera a um chamado telefônico, no apartamento dele, em Copacabana, onde morava sozinho, e embarcou espontaneamente no sedã preto à frente do seu prédio. 

– Bom dia! – disse-lhe Henrique da Vinci. 

– Senador, eu já estou farto dessa prisão de luxo, e estou perdendo milhões de reais. Afinal, o que é que o senhor pretende? Já disse que eu inventei essa história de código-fonte e imagens, para bombar no meu programa no YouTube, essa é a verdade. – DJ respondeu, exasperado. – Nessas alturas a Polícia Federal está toda investigando o meu sumiço. 

– Sim, grande, ela está, mas não encontrou nada. Ninguém sequer sonha que você está aqui, ao meu lado. Hoje, você vai entrevistar quatro nazistas. Só que você não poderá mais abrir a boca! 

– Por quê? 

– Porque sua boca será costurada; você já falou muita merda, de modo que a entrevista será em silêncio. O máximo que conseguirá falar será um gritinho, pois a costura é com linha comum, de modo que com o jorro de adrenalina que você receberá acabará rompendo a costura e gritando um pouquinho. 

– Que porra é essa de boca costurada? 

O senador sacou uma pistola do bolso do roupão, apontou para o peito do influenciador, ele recuou. 

– Que porra é essa? – falou de novo. 

O senador disparou. Quando Mr. DJ acordou, pouco depois, estava sentado, amarrado, nu, em uma cadeira de rodas, com a boca costurada. À sua frente, o senador sentara-se confortavelmente em uma poltrona, fumando um Cohiba. 

– Olá, meu amigo. Você esteve dormindo alguns minutos. Hoje, termina sua carreira de influenciador. Você andou falando muito mal da gente. Até aí, tudo bem. O problema é que você descobriu, e ia pôr a boca no trombone, que existe um documento com o passo a passo do verdadeiro resultado das eleições de 2022, para presidente da República, e, também, cópia das imagens do dia 8 de Janeiro no interior do Ministério da Justiça. Você só não chegou a descobrir com quem estão esse documento e essas imagens, mas sabe que existem e ia pôr a boca no trombone. Nesses três dias, tentei chegar a um acordo com você, numa boa, mas você é irredutível, não se corrompe, de jeito algum. Ora, o mundo é dos corruptos, é do sistema. Assim, você será servido aos meus pets: quatro jacarés-açus, quase duas toneladas reptilianas, famintas. 

O influenciador, que estava suando nas têmporas, se agitou e emitiu um grito abafado. 

– Você está querendo me dizer alguma coisa, não é, meu amigo? Mas é tarde demais; eu cansei de tentar convencê-lo de que o melhor que poderia fazer era passar para o nosso lado. Por mais que a Direita tente, não conseguirá evitar o destino: o Brasil, o planeta, será dominado por uma elite. O mundo será dominado por nós. O povo será escravizado. Ou melhor: continuará escravizado. Já tem muita gente no mundo: 8 bilhões de pessoas. O povo é uma gentalha, ignara; só serve para trabalhar até morrer. De qualquer modo, confessando seus pecados ou não, mesmo que você jurasse que a partir de agora seria um soldado nosso, mesmo que você me entregasse o documento e as imagens, você seria servido aos meus pets. Eles amanheceram rondando a comporta. Sabem que hoje é dia de boia. Sabe por quê? Música. Quando tem boia coloco solos de Jimi Hendrix para eles ouvirem. Eles reconhecem uma música que precede o inferno. 

Deu tapinhas na coxa do influenciador, que já estava inchando, pois teve o ânus e a uretra colados. 

– Conduza nosso convidado aos meus garotos – Henrique da Vinci ordenou a José, seu segurança pessoal, chefe da sua guarda pretoriana, um psicopata fiel como um cachorro e capaz de torturar até bebê. 

O convidado suava cada vez mais. O senador colocou o terceiro movimento da Sonata Número 2 para Piano em Si Bemol Menor, de Frédéric François Chopin, enquanto a cadeira de rodas era conduzida para a Lagoinha. O influenciador foi desamarrado e despejado na borda da lagoa. José saiu e fechou o portão. DJ estava em estado de choque e ficou parado, em pé. O senador foi ao computador e ouviu-se o trecho da trilha sonora, de Bernard Herrmann, da sequência do banheiro do filme Psicose, de Alfred Hitchcock. A comporta foi aberta. Satã, o jacaré de meia tonelada, nadou diretamente para DJ, segurou-o pela perna direita e o puxou para o meio da lagoa. Os outros três jacarés vieram a seguir e logo a água foi tingida de vermelho. Quando o senador viu Satã engolindo a cabeça do influenciador soltou uma espécie relincho. 

Organized crime throws enemies alive to alligators

RAY CUNHA 

BRASÍLIA, APRIL 19, 2026 – The following is a chapter from the second volume of my trilogy about the “judicial dictatorship”: THE EYE OF THE BULL. 

Senator Henrique da Vinci felt excited. Every time he prepared to watch his four black caimans—up to six meters long and weighing half a ton—devour someone, he felt intensely excited. The monsters tore the person apart in seconds and swallowed the pieces. Once, he experienced triple pleasure. He fed the caimans the pregnant wife of an enemy, with the wretch forced to watch everything, seated in a chair, bound and gagged. It took place at the Lagoinha, isolated by a floodgate, in a covered and fenced area. The victim was released at the edge of the lagoon, naked, with their mouth sewn shut so they could not scream, and the gate, which led to a larger lagoon, was opened. Before these “sacrificial rituals,” as the senator called them, the caimans were kept without food for as long as possible. When the monsters approached the victim, the person tried to escape, running and splashing along the lagoon’s edge, until one of the caimans grabbed a leg and dragged them into the water. Then the others fell upon the victim like hyenas, tearing off pieces. It could happen that the victim broke the stitches in their mouth and screamed, but the screams were brief and muffled. 

That morning, the reptiles would be served a digital influencer, a celebrity of the Brazilian Right, a man who would make quite a feast for the four dinosaurs. Mr. Dilmo Janjo, 2 meters tall and weighing 200 kilos, had been kidnapped three days earlier, which he spent in the company of Senator Henrique da Vinci, eating and drinking the very best. Mr. DJ had answered a phone call at his apartment in Copacabana, where he lived alone, and voluntarily stepped into the black sedan in front of his building. 

“Good morning!” said Henrique da Vinci. 

“Senator, I’m already fed up with this luxury imprisonment, and I’m losing millions of reais. After all, what do you intend? I already told you I made up that story about source code and images to boost my YouTube show—that’s the truth,” DJ replied, exasperated. “By now the Federal Police must be investigating my disappearance.” 

“Yes, big man, they are, but they haven’t found anything. No one even dreams that you’re here, by my side. Today, you’re going to interview four Nazis. Only—you won’t be able to open your mouth anymore!” 

“Why?” 

“Because your mouth will be sewn shut; you’ve already talked too much nonsense, so the interview will be silent. The most you’ll manage is a little scream, since the stitching is done with ordinary thread, so with the rush of adrenaline you’ll get, you’ll end up tearing it open and screaming a bit.” 

“What the hell is this about sewing my mouth shut?” 

The senator pulled a pistol from the pocket of his robe and pointed it at the influencer’s chest. He stepped back. 

“What the hell is this?” he said again. 

The senator fired. When Mr. DJ woke up shortly afterward, he was sitting, bound, naked, in a wheelchair, his mouth sewn shut. In front of him, the senator sat comfortably in an armchair, smoking a Cohiba. 

“Hello, my friend. You were asleep for a few minutes. Today, your career as an influencer ends. You’ve been speaking very badly about us. Up to that point, fine. The problem is that you discovered—and were about to blow the whistle—that there is a document detailing the true results of the 2022 presidential election, as well as copies of footage from January 8 inside the Ministry of Justice. You didn’t manage to find out who holds that document and those images, but you know they exist and were going to expose it. Over these three days, I tried to reach an agreement with you, amicably, but you are unyielding—you cannot be corrupted in any way. Well then, the world belongs to the corrupt; it belongs to the system. Thus, you will be served to my pets: four black caimans, nearly two tons of reptilian flesh, hungry.” 

The influencer, sweating at the temples, struggled and let out a muffled cry. 

“You’re trying to tell me something, aren’t you, my friend? But it’s too late; I’m tired of trying to convince you that the best thing you could do was join our side. No matter how much the Right tries, it won’t be able to avoid destiny: Brazil—the planet—will be dominated by an elite. The world will be ruled by us. The people will be enslaved. Or rather: they will continue to be enslaved. There are already too many people in the world—8 billion. The masses are rabble, ignorant; they only serve to work until they die. In any case, whether you confess your sins or not, even if you swore that from now on you’d be one of our soldiers, even if you handed me the document and the images, you would still be served to my pets. They woke up circling the gate. They know today is feeding day. Do you know why? Music. When there’s food, I play Jimi Hendrix solos for them. They recognize the music that precedes hell.” 

He patted the influencer’s thigh, which was already swelling, as his anus and urethra had been sealed. 

“Take our guest to my boys,” Henrique da Vinci ordered José, his personal bodyguard, head of his praetorian guard, a psychopath as loyal as a dog and capable of torturing even a baby. 

The guest was sweating more and more. The senator put on the third movement of Piano Sonata No. 2 in B-flat minor by Frédéric François Chopin as the wheelchair was taken toward the Lagoinha. The influencer was untied and dumped at the edge of the lagoon. José left and closed the gate. DJ was in shock and remained standing still. The senator went to the computer, and a segment of Bernard Herrmann’s score from the shower scene of the film Psycho, by Alfred Hitchcock, could be heard. The floodgate was opened. Satan, the half-ton caiman, swam straight toward DJ, grabbed his right leg, and pulled him into the middle of the lagoon. The other three followed, and soon the water was stained red. When the senator saw Satan swallowing the influencer’s head, he let out something like a neigh.