quarta-feira, 24 de junho de 2020

Meu amigo José Pereira Gaspar

O cineasta luso-amazonense José Gaspar foi
um dos artistas que mais me influenciaram

RAY CUNHA

Edição do Clube de Autores
BRASÍLIA, 24 DE JUNHO DE 2020 – Um dos grandes prazeres na vida é ter amigos. Eles nos amam, nos engrandecem, nos enriquecem, nos transformam em luz, mesmo nos momentos mais negros das nossas vidas. Por nos amarem, mesmo que estejamos presos, leprosos, ou tenhamos caído em desgraça, estão sempre ao nosso lado, como anjos que não nos abandonam nunca.

É claro que também amamos nossos amigos. Eu tenho alguns amigos improváveis, como Ernest Hemingway, por exemplo. Embora, quando ele era vivo, teria sido impossível conviver com ele, pois Hemingway era pugilista amador peso-pesado e gostava de brigar, foi um dos maiores bebedores do mundo em todos os tempos, atirava bem e era playboy. Se eu tivesse a oportunidade de acompanhá-lo não duraria 48 horas; morreria antes disso de coma alcoólico. Assim, nossa amizade foi sempre por meio da ficção. No meu romance A CASA AMARELA o Velhão, como gosto de chamá-lo, está lá, bebendo e batendo papo.

Edição do Clube de Autores
Há outros que, de tanto os ler e ler sobre eles, desenvolvi forte amizade por eles, como Gabriel García Márquez, Luiz Alfredo Garcia-Roza, Rubem Fonseca. Mas tenho também amigos de carne e osso, como, por exemplo, o escritor Fernando Canto, que vive em Macapá/AP, na Amazônia. E há, é claro, os amigos da família; com alguns, pelas circunstâncias, convivemos mais estreitamente, como é meu caso com o artista plástico Olivar Cunha. Entretanto, esta crônica é para falar do meu amigo José Gaspar, com quem convivi curto, mas intenso momento da minha vida.

Chamava-o de Velho. Quando o conheci, ele tinha 37 anos e eu, 21, em Manaus. Conversávamos sobre tudo e ele me ensinou muitas coisas. Deu-me dicas sobre a vida, as mulheres e a arte da criação literária, me ensinou a amar Hemingway e o cinema, e me ensinou a amar ainda mais a vida, que a vida deve ser curtida, deve ser um eterno acme; como disse Olivar Cunha: a vida é um tesão. Conversávamos durante horas, e as horas eram sempre poucas para o manancial de assuntos que afluíam na nossa conversa, muitas vezes regada à Antarctica enevoada da Manaus de meados dos anos de 1970. Manaus não teria sido a mesma, naqueles anos de 1975 a 1977, se eu não tivesse conhecido José Gaspar.

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No dia 19 de maio, ele não suportou um ataque chinês. O coronavírus o levou para o azul. Tinha 83 anos. Conhecendo-o como o conheci, sei que ele viveu intensamente, na velocidade da luz. O criador da lendária Revista Cinéfilo foi cremado e as cinzas irão para Portugal.

Casado com a cantora lírica belenense Marina Monarcha, com ela José Gaspar escreveu seu poema mais azul: a cantora lírica Carmen Monarcha, integrante da Johann Strauss Orquestra, do maestro holandês André Rieu. Carmen aparece em dois romances meus: JAMBU e HIENA. Quanto ao pai dela, certamente está na turma do Quartinho, um local da Casa Amarela, onde artistas da pesada se reúnem.

segunda-feira, 1 de junho de 2020

Outono


RAY CUNHA 


BRASÍLIA, 1 DE JUNHO DE 2020 – O outono está lá fora, até 20 de junho. As noites são frias, mas os dias são, quase sempre, ensolarados, embora não haja estudantes nas ruas; eles sumiram em abril, quando a morte, que veio da China, começou a rir. 

Ando pelo apartamento, aliso a lombada dos livros na estante, olho pela janela e vejo na pracinha defronte ao meu bloco alguém de máscara e conduzindo cachorros, e logo depois desaparece. A manhã volta ao silêncio e à solidão. Há angústia nesta espera. O mundo deixou de ser ruidoso e colorido, e não há pessoas caminhando no Parque da Cidade.

Os depravados, que adoram as bacanais diárias, viciados na teta da burra, fazem tudo para assassinar o presidente, que os impedem de devorar os cidadãos. As hienas comem os cidadãos ainda vivos, nem bem eles caem, e, ainda moribundos, vêm os urubus lhes darem bicadas. Querem engolir a democracia do jeito das hienas, que mordem a presa no sexo e no estômago, nas vísceras, enquanto a presa estrebucha.

A democracia é como um animal herbívoro, que, em vez de dentes afiados, são cegos, e em vez de garras contam com cascos. As hienas, e os urubus, estão sempre com fome, como se as bactérias devorassem imediatamente tudo o que lhes caem no ventre; mordem os herbívoros com fúria, rasgando-os do ânus ao umbigo e engolindo, rapidamente, seus intestinos.

As hienas, e os urubus, são comunistas. O que uma, ou um, come, os demais do bando também comem; não ficam sequer ossos. Os ossos são devorados também. Mas aos líderes das hienas, e dos urubus, cabe ficar com os trilhões de reais roubados; aos demais é atirado pão com mortadela.

A quarentena já se estende por dois meses. Assim, com as manadas presas em casa, fica ainda mais fácil assaltar, e devorar as presas a partir do hímen. Furtaram as armas de fogo por meio de decreto, e arrancaram a honra das crianças e das famílias nas escolas, para que, ao dar o bote, os jacarés e as sucuris não errassem a bocada, como em Cuba, onde prostituíram tudo, e na Venezuela, onde se mata na rua, de dia, à vontade.

Assim, o comunismo vai prosperando, até fazer como na União Soviética, onde explodiram até Deus, e na China, onde os prisioneiros mais saudáveis têm seus órgãos retirados e vendidos. Há tanto horror nisso tudo que me pergunto por quanto tempo as hienas, e os urubus, terão que reencarnar e vagar no umbral.

Mas eles não sabem que há luz nas rosas e perfume nos jasmineiros, e que o riso das crianças são naves que levam a Deus. E isso os comunistas não me podem tirar, por mais que me mordam.